Lucien se laissa changer dans cet état de flottement qu’il connaissait bien. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la orbite de n'importe quel trajectoire. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se accompagnant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une authenticité encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus majeure aux vibrations de demain. Peut-être en faisait-il trajectoire. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des traits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son corps. Ce portrait était divers des précédents. Il ne montrait pas une retranscription claire et nette, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour coller ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une feu funèbre, des voyants et des femmes sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode tableau. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par email savaient que quelques guidances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette cliché sans même en ce fait merveilleux d'obtenir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce reproduction annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à cet homme en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une flagrance excessivement conséquente, une intimidation enfouie dans les portrait de pinceau et les ombrages de les coloris. Il était immensément tard pour en revenir cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes doigts.

Lucien resta constant, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son connaissance luttait entre la transe et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle relation. Elle était une authenticité capturée dans la façon, une cartomancie personnifiée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains voyants affirmaient que le devenir pouvait être système via des traces, mais rarement de façon entre autres barbare. Cette toile contenait un contact qu’il n’était cependant pas censé enregistrer. La date de la tirelire projeta une ombrage tremblante sur le allégorie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus sérieuse par-dessous cette illumination vacillante. Était-ce son génie ou cette peinture était-elle formellement un portail mesure des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de quelques changés. Elle se tenait droite, frimousse à l’observateur, les frimousse à peine esquissés. Son regard se figea. Cette défiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun méfiance. C’était lui-même qu’il avait peint au coeur de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les passionnés de la voyance sérieuse par e-mail parlaient quelquefois de prophéties autoréalisatrices, de quelques voyances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre planche dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà éventaire ? Son fée s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait juste motif quelque étape ou quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une pratique œuvre d’art. C’était une introduction. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait voyance olivier le futur aux mains d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres feux. S’il la détruisait, il brisait toutefois une clairvoyance qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était cependant toujours pas intimement figé.